Творчество, посвященное городу Сланцы Город Сланцы. Застыла в каменном русле темная Плюсса, И город слепком застыл на глади реки; Лишь в недрах его ритмическим пульсом Бьет жизнь – всем словам и смертям вопреки. В небо вонзились клыки терриконов, Дым труб заводских заволок горизонт; По земле растеклись пятна микрорайонов И серые кляксы промышленных зон. Деревенские избы и проспект по соседству, Как два мира, надетых на общую ось; Скелеты брошенных строек и речка из детства – Метафизически в памяти все переплелось. Этот город застывший, еще вовсе не старый, Но видавший рассвет и познавший закат, Живет, принимая дары и удары Судьбы, для которой он как младший брат. И потоки людские ритмическим пульсом Текут сквозь него, словно воды реки; И время течет… а город над Плюссой Стоит – всем словам и смертям вопреки. Провинциальный город. Кварталов прямые линии изогнулись злобно в нули, Терриконик сквозь гарь рвется к небу – раковая опухоль земли. Город, вставший по стойке «смирно», горизонта лезвием оскоплен, Здесь millennium – не просто слово, это излом времен. Да, здесь я впервые любил, но это была игра, Смешение чувств, нервы – платоническая мишура. Душа, на миру распятая, флиртовый гламур берез, Икона пьяная, поперхнувшаяся горечью на крови настоянных слез. Трубы заводов – шприцы прозрачные, по подъездам – грязь, слюна; Лето, зараженное гепатитом осени, зимой подыхает, а потом приходит весна, но она – провинциальная дура, передает кайф изо рта в рот, если тебя убьют – значит, уже Новый Год… Пустая трата времени, единственное развлечение – круглосуточный магазин, артерия улицы брызжет кровью машин. Сквозь стекло смотрю, как пятиэтажка напротив нервно отбрасывает тень, Здесь каждый день похож на предыдущий день. Вывески на магазинах напоминают игру в слова, Это значит, что уже утро, если болит голова. Тучи скомканы, заводского забора серей, Такой хэппи-энд, когда малолетки нюхают клей. Ты ведь любишь это место, как ту, что уходит с наступлением темноты, Новый район – палач, приговаривающий мечты… И она за деньги сегодня будет с другим спать, но ты обречен любить и поэтому будешь ждать. И смотреть, как капает алым словно с пораненной руки листва по берегам реки. Ах, как достал привычный сюжет мыльной оперы про 101-й километр. Бесит то, что альтернативы всего лишь две: бежать или сдохнуть с целлофаном на голове. Родина – та же шлюха, но ты всегда будешь ее любить; привычка – страшная штука, когда привыкаешь жить. И пусть здесь дожди и пьянка, но другой реальности не дано, горелая вонь со стороны завода лезет настырно в окно… Стихотворение автора. Малая родина. Люблю возвращаться Я в город родной. Где мило для сердца, Светло и покой. Люблю возвращаться В родные края Туда, где надежда, Любовь и друзья. Туда, где приятно Выйти во двор, Где лес ласкает Приезжий наш взор. На берегу закат встречать, По чистым улицам шагать... Но это было все давно. В воспоминаниях оно. Ведь раньше Сланцы Звали "белым городишкой", Светло, уютно было там. Теперь уж это слишком. И если свалка во дворе Нормальное явленье, То для меня это вполне Увы, не наслажденье! Прислала Ксения, за что ей огромное спасибо!!! Сланцы. Сланцы город небольшой, Зато теперь еще какой! Там есть шахты и заводы, Были парки, пароходы... Теперь и шахты там стоят, А люди по домам сидят. И будто замерло здесь все И жизнь, и люди, и зверье. Но жизнь кипит всегда в одном, И вспоминаю я о том, Как магазины открывают, А люди уж про них не знают. У нас есть школы и сады Где дети учатся,увы, Сейчас такая молодежь, Чего им надо - не поймешь! Мы раньше были не такие. Пусть были мы и озорные, Но старикам мы не хамили И маленьких детей не били. А дальше... Хотелось бы сказать Нашим властям: "Вот так держать!" Тогда у нас уж будет все: Разбои,грабежи,хамье... И превратиться город наш В один большой-большой шабаш. Ксения... К 70-летию города Сланцы. Ты помнишь, как все начиналось? Как первый открыли рудник; Как земля ото сна просыпалась, И славный город на ней возник?.. Ты помнишь, зарница горела над краем суровым дедов, И в дальнее небо летела звонкая песнь молотков?.. Ты помнишь, как в страшное время, под грохот, раскаты войны жуткое бремя лишений город наш юный сносил?.. А после – разруха и голод и все начинали с основ, и вновь строился город, завещанный от отцов. Ты помнишь, как синею птицей, дым вырывался из труб, как заново город родился и песня срывалась с губ? Ты помнишь, как в шахтах ковалась слава Труда на века, лопата в землю вонзалась и терзала породу кирка? Все с тем же юным задором дошел ты до нас сквозь года, Сланцы – город шахтеров, Сланцы – город труда. …И пусть годы несутся беспечно По прямым вековых дорог, Но ты, город мой, стоять будешь вечно – ведь семьдесят лет – маленький срок. Назад   |   На главную